¿Puedo yo partir la tierra
y adentrarme en el misterio?

Se enreda el viento fuerte
con esa presencia que adivinas...

Los árboles existen más allá de la memoria,
de la mano, de los pasos milenarios
que en coro cantan cuando te nombro
y me nombras…

¿Puedo acaso quemar mis manos en la niebla
y levantarme distante cuando ya corre lava
entre las piedras?

El agua existe más allá de la vertiente,
Desde el horizonte al norte,
que en rueda canta cuando asomas
Y apenas te nombro….

Se enreda la presencia
con el viento fuerte que adivinas...

En pleno corazón del bosque arden unos ojos
Un copihue acaso y unos pájaros…

¿Puedo asomar mi cabeza
hasta sentir que así
la cuerda espera por mi cuerpo?

El fuego existe por las tardes
cuando tiembla una mirada
Y una hoja pasa volando…

Se enreda la mirada muda
con tus manos y mis manos...

Cuando todo me abarca y todo parece un simulacro
toco tus dedos y la voz se eleva más allá
de todas las distancias.

Se enreda el vesánico silencio
en medio de tu puerta y de mi puerta…

El aire existe desde que se vino
cielo arriba por tus pasos…

¿Puedo avanzar entre el canelo y el laurel
hasta sentir que la tierra es la que grita
y la que ordena?

Nada sabemos y sin embargo,
Todo se parece a tu mirada de misterios…

Una flor pasó volando,
era la hora en los cristales
cuando el templo rasgó las alas
Y todo fue cenizas.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

Sopla el viento por las calles.
El viento de los locos.
El viento de los locos.
Las brujas
hacen que enciendas fuego en la chimenea
al mediodía del pleno verano,
los niños descalzos abandonan en el atajo sus morrales de piel de conejo
y no volverán más a la escuela.
Tú ya no distingues una garza de un halcón.

Esta noche
sopla el viento norte,
el viento de los locos
y tú recuerdas a las bellas de otros días
que ahora se pasean insomnes
por los corredores de tristes pensiones
sin siquiera pensar en hacer el amor:
María, Ana María, Mariana, María Antonia.

Nadie te va a mostrar como florece la higuera.
Ninguna niña te llevará de la mano
para que despiertes junto a las pimpinelas.
Nadie puede ayudarte:
ni el canto de los escarabajos ni la brújula de los girasoles.
El viento te lleva a una isla desierta
donde nunca llegará un arca ni construirás una canoa.

Sopla el viento de los locos
y hace que tu cerebro se llene de agujeros
por donde entra el vino
que te hace soñar en trenes de los cuales eres el unico pasajero
que parte hacia lugares
donde cuchillos y tijeras trabajan todo el día en tu corazon.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

Por qué te asomas a hurtadillas

creyendo que en la noche no se oyeron tus pasos?

Afuera llueve y te imagino triste

casi borracho...

Los angéles tienen miedo

se refugian bajo el alero de mi patio

Traen las alas mojadas

el rostro casi deshecho...

Yo los miro y sólo se oye un murmullo de pasos...

Los poetas avanzan como los pájaros
cantan a las horas más absurdas
y lloran cuando nadie los está mirando.

Parece que en las manos tuvieran ojos
y la noche una lámpara eterna
que ilumina sus sábanas no siempre tan blancas.

Los poetas se enamoran de las cosas, de todo...
como una dama pintada de amarillo en la puerta de un burdel
o de una imagen sentada en un banco de la plaza.

A veces las musas se sientan en las puertas de una iglesia
y blasfeman contra el mundo,
mientras el poeta las mira
como si fueran estatuas de altares manchados de tiempo...

Son raros los poetas, manejan a oscuras
y aman como si el mundo se estuviera acabando.

Se beben el vino en un vaso de cristal francés
o bien en un jarro de porcelana
a la orilla del camino.

A propósito... ellos son caminantes,
llevan los zapatos mal puestos
mientras tengan la voz eso no es importante,
qué decir de la camisa
o el vestido en el caso de la poetisa...

Ellas son raras, hablan de los muertos, de las cruces
y recogen celofanes y hojas color violeta
que entregan a los molinos de viento
que alguna vez se les cruzaron en la hora de la siesta,
porque ellas no duermen
no hornean el pan, no entienden...

A ellas no les gusta que le digan
que sus versos son bonitos,
no las ofenda usted,
que ellas cantan porque les nace
porque les gusta viajar en silencio.

Ellas son angelicales a ratos,
en la madrugada casi siempre,
cuando los verdaderos ángeles
descansan a los pies de los niños.

Los poetas viven en un mundo de aguaceros
cuando nadie los mira,
cuando nadie sabe que piensan y caminan
como cualquier hijo de pueblo.

Los poetas son raros, insisto
créanme, es cierto,
al menos eso es lo que he visto...

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada