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14/04/2007
NADA ES TAN TERRIBLE COMO LOS PÁJAROS...
Un himno para Roxana, la hermana de mis silencios
Nada es tan terrible como los pájaros,
nada es más frágil que la cuerda en mi garganta.
Hace tanto que no hablamos,
hace tantos infiernos que estoy lejos
parece que el viento se ha robado las palabras
y no hay nada más que ecos,
apenas un silbo en los pasos
casi perdidos.
Nada es más frágil que la cuerda en mi garganta,
Nada es tan terrible como el ángel del silencio
Hace tanto llanto que no espero
nada más que el vuelo de los pájaros,
el sonido leve de los vidrios en mis sienes...
un disparo a veces entre ceja y ceja.
Nada es tan terrible como el ángel en la cuerda
nada es más triste que todos los pájaros muertos...
Hace tantas hojas que no pasa este invierno
y muero en la puerta apenas
sin siquiera mirar la tarde
que pasa sigilosa
para no romper estos sueños.
Nada es más salobre que esta tarde
nada se parece a la ternura terrible que nos une...
Hace tanto, hermana, que te busco
y nada me consuela
si no hablo contigo en el silencio.
FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada
19/04/2007
EL VIENTO DE LOS LOCOS Jorge Teillier
Sopla el viento por las calles.
El viento de los locos.
El viento de los locos.
Las brujas
hacen que enciendas fuego en la chimenea
al mediodía del pleno verano,
los niños descalzos abandonan en el atajo sus morrales de piel de conejo
y no volverán más a la escuela.
Tú ya no distingues una garza de un halcón.
Esta noche
sopla el viento norte,
el viento de los locos
y tú recuerdas a las bellas de otros días
que ahora se pasean insomnes
por los corredores de tristes pensiones
sin siquiera pensar en hacer el amor:
María, Ana María, Mariana, María Antonia.
Nadie te va a mostrar como florece la higuera.
Ninguna niña te llevará de la mano
para que despiertes junto a las pimpinelas.
Nadie puede ayudarte:
ni el canto de los escarabajos ni la brújula de los girasoles.
El viento te lleva a una isla desierta
donde nunca llegará un arca ni construirás una canoa.
Sopla el viento de los locos
y hace que tu cerebro se llene de agujeros
por donde entra el vino
que te hace soñar en trenes de los cuales eres el unico pasajero
que parte hacia lugares
donde cuchillos y tijeras trabajan todo el día en tu corazon.
Más del Gran Poeta
Jorge Teillier
CARTA DE LLUVIA
Si atraviesas las estaciones
conservando en tus manos hechas cántaro
la lluvia de la infancia que debíamos compartir,
nos reuniremos en el lugar
en donde los sueños corren jubilosos
como ovejas liberadas del corral
y en donde brillará sobre nosotros
la estrella que nos fuera prometida.
Pero ahora te envío esta carta de lluvia
que te lleva un jinete de lluvia
por caminos acostumbrados a la lluvia.
Ruega por mí, reloj,
en estas horas monótonas como ronroneos de gato.
He vuelto a la casa que conserva las cenizas
que hacen renacer a los fantasmas que odio.
Alguna vez salí al patio a decirles a los conejos
que el amor había muerto.
Aquí no debo recordar a nadie,
aquí debo olvidar la colina de los aromos
porque la mano que cortó aromos
ahora cava una fosa.
El pasto ha crecido demasiado como para arrancarlo.
En el techo de la casa vecina
se pudre una pelota de trapo
dejada allí por un niño muerto.
Entre las tablas del cerco me miran rostros
que creía olvidados,
y mi amigo espera en vano que en el río
centellee su buena estrella.
Tú, como en mis sueños, vienes atravesando las estaciones
con la lluvia de la infancia
en tus manos hechas cántaro
En el invierno nos reunirá el fuego
que encenderemos juntos.
Nuestros cuerpos harán las noches tibias
como el aliento de los bueyes,
y al despertar veré que el pan sobre la mesa
tiene un resplandor más grande que el de los planetas enemigos
cuando lo partan tus manos de adolescente.
Pero ahora te envío una carta de lluvia
que te lleva un jinete de lluvia
por caminos acostumbrados a la lluvia.
LA BELLEZA DEL POETA CHILENO
Jorge Teillier
SENTADOS FRENTE AL FUEGO
Sentados frente al fuego que envejece
miro su rostro sin decir palabra.
Miro el jarro de greda donde aún queda vino,
miro nuestras sombras movidas por las llamas.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos,
a pesar de su rostro frente al fuego,
y de nuestras sombras movidas por las llamas.
Quizás si yo pudiera encontrar una palabra.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven más que nosotros.
Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos.
—Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino—.
Ella mira el fuego que envejece.
20/04/2007
VESANIA
Un canto para Daniel
¿Puedo yo partir la tierra
y adentrarme en el misterio?
Se enreda el viento fuerte
con esa presencia que adivinas...
Los árboles existen más allá de la memoria,
de la mano, de los pasos milenarios
que en coro cantan cuando te nombro
y me nombras…
¿Puedo acaso quemar mis manos en la niebla
y levantarme distante cuando ya corre lava
entre las piedras?
El agua existe más allá de la vertiente,
Desde el horizonte al norte,
que en rueda canta cuando asomas
Y apenas te nombro….
Se enreda la presencia
con el viento fuerte que adivinas...
En pleno corazón del bosque arden unos ojos
Un copihue acaso y unos pájaros…
¿Puedo asomar mi cabeza
hasta sentir que así
la cuerda espera por mi cuerpo?
El fuego existe por las tardes
cuando tiembla una mirada
Y una hoja pasa volando…
Se enreda la mirada muda
con tus manos y mis manos...
Cuando todo me abarca y todo parece un simulacro
toco tus dedos y la voz se eleva más allá
de todas las distancias.
Se enreda el vesánico silencio
en medio de tu puerta y de mi puerta…
El aire existe desde que se vino
cielo arriba por tus pasos…
¿Puedo avanzar entre el canelo y el laurel
hasta sentir que la tierra es la que grita
y la que ordena?
Nada sabemos y sin embargo,
Todo se parece a tu mirada de misterios…
Una flor pasó volando,
era la hora en los cristales
cuando el templo rasgó las alas
Y todo fue cenizas.
FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada
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