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Memorialdepoesia

La prensa nos "regala" una sabrosa historia, de amores, de hijos perdidos...para mi gusto una patraña, una historia que debío permanecer en el anonimato. No se sostiene en nada...pero si así fuera, las declaraciones de la dama en cuestión me parecen una traición...lástima, lástima que a Salvador Allende se le nombre en estos días a raíz de la afiebrada mente de  ya sabemos quien.

Dejo un poema que escribí hace tiempo...

SALVADOR ALLENDE

Rojo y Negro
es el emblema,
Compañero...

Tu voz
derramada
de mañana
llamando
sin distancias...

Salvador Allende,
te saludo,
los ecos
no mueren,
jamás pasan.

Se hospeda
en mi ventana
tu recuerdo,
el tiempo
no ha pasado.

Vives
en mi bandera
con el puño en alto,
Excelso
en mi memoria
te levantas
en mis versos.

Mi ropaje,
como siempre
Rojo y Negro...
es mi empeño
es la lucha
es mi intento.

Alzo
el vuelo
para gritar
al amparo
del recuerdo
tu presencia
sin fronteras
desde siempre,
todo el tiempo.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

VESANIA

VESANIA

Un canto para Daniel


¿Puedo yo partir la tierra
y adentrarme en el misterio?

Se enreda el viento fuerte
con esa presencia que adivinas...

Los árboles existen más allá de la memoria,
de la mano, de los pasos milenarios
que en coro cantan cuando te nombro
y me nombras…

¿Puedo acaso quemar mis manos en la niebla
y levantarme distante cuando ya corre lava
entre las piedras?

El agua existe más allá de la vertiente,
Desde el horizonte al norte,
que en rueda canta cuando asomas
Y apenas te nombro….

Se enreda la presencia
con el viento fuerte que adivinas...

En pleno corazón del bosque arden unos ojos
Un copihue acaso y unos pájaros…

¿Puedo asomar mi cabeza
hasta sentir que así
la cuerda espera por mi cuerpo?

El fuego existe por las tardes
cuando tiembla una mirada
Y una hoja pasa volando…

Se enreda la mirada muda
con tus manos y mis manos...

Cuando todo me abarca y todo parece un simulacro
toco tus dedos y la voz se eleva más allá
de todas las distancias.

Se enreda el vesánico silencio
en medio de tu puerta y de mi puerta…

El aire existe desde que se vino
cielo arriba por tus pasos…

¿Puedo avanzar entre el canelo y el laurel
hasta sentir que la tierra es la que grita
y la que ordena?

Nada sabemos y sin embargo,
Todo se parece a tu mirada de misterios…

Una flor pasó volando,
era la hora en los cristales
cuando el templo rasgó las alas
Y todo fue cenizas.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

LA BELLEZA DEL POETA CHILENO

Jorge Teillier




SENTADOS FRENTE AL FUEGO



Sentados frente al fuego que envejece
miro su rostro sin decir palabra.
Miro el jarro de greda donde aún queda vino,
miro nuestras sombras movidas por las llamas.

Esta es la misma estación que descubrimos juntos,
a pesar de su rostro frente al fuego,
y de nuestras sombras movidas por las llamas.
Quizás si yo pudiera encontrar una palabra.

Esta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven más que nosotros.

Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos.
—Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino—.
Ella mira el fuego que envejece.

Más del Gran Poeta

Jorge Teillier




CARTA DE LLUVIA



Si atraviesas las estaciones
conservando en tus manos hechas cántaro
la lluvia de la infancia que debíamos compartir,
nos reuniremos en el lugar
en donde los sueños corren jubilosos
como ovejas liberadas del corral
y en donde brillará sobre nosotros
la estrella que nos fuera prometida.

Pero ahora te envío esta carta de lluvia
que te lleva un jinete de lluvia
por caminos acostumbrados a la lluvia.

Ruega por mí, reloj,
en estas horas monótonas como ronroneos de gato.
He vuelto a la casa que conserva las cenizas
que hacen renacer a los fantasmas que odio.
Alguna vez salí al patio a decirles a los conejos
que el amor había muerto.
Aquí no debo recordar a nadie,
aquí debo olvidar la colina de los aromos
porque la mano que cortó aromos
ahora cava una fosa.

El pasto ha crecido demasiado como para arrancarlo.
En el techo de la casa vecina
se pudre una pelota de trapo
dejada allí por un niño muerto.
Entre las tablas del cerco me miran rostros
que creía olvidados,
y mi amigo espera en vano que en el río
centellee su buena estrella.

Tú, como en mis sueños, vienes atravesando las estaciones
con la lluvia de la infancia
en tus manos hechas cántaro
En el invierno nos reunirá el fuego
que encenderemos juntos.
Nuestros cuerpos harán las noches tibias
como el aliento de los bueyes,
y al despertar veré que el pan sobre la mesa
tiene un resplandor más grande que el de los planetas enemigos
cuando lo partan tus manos de adolescente.

Pero ahora te envío una carta de lluvia
que te lleva un jinete de lluvia
por caminos acostumbrados a la lluvia.


EL VIENTO DE LOS LOCOS Jorge Teillier

 

Sopla el viento por las calles.
El viento de los locos.
El viento de los locos.
Las brujas
hacen que enciendas fuego en la chimenea
al mediodía del pleno verano,
los niños descalzos abandonan en el atajo sus morrales de piel de conejo
y no volverán más a la escuela.
Tú ya no distingues una garza de un halcón.

Esta noche
sopla el viento norte,
el viento de los locos
y tú recuerdas a las bellas de otros días
que ahora se pasean insomnes
por los corredores de tristes pensiones
sin siquiera pensar en hacer el amor:
María, Ana María, Mariana, María Antonia.

Nadie te va a mostrar como florece la higuera.
Ninguna niña te llevará de la mano
para que despiertes junto a las pimpinelas.
Nadie puede ayudarte:
ni el canto de los escarabajos ni la brújula de los girasoles.
El viento te lleva a una isla desierta
donde nunca llegará un arca ni construirás una canoa.

Sopla el viento de los locos
y hace que tu cerebro se llene de agujeros
por donde entra el vino
que te hace soñar en trenes de los cuales eres el unico pasajero
que parte hacia lugares
donde cuchillos y tijeras trabajan todo el día en tu corazon.

TEILLIER, TEILLIER COMO PIENSO EN TI, EN TU POESÍA...

TEILLIER, TEILLIER COMO PIENSO EN TI, EN TU POESÍA...

NADA ES TAN TERRIBLE COMO LOS PÁJAROS...

Un himno para Roxana, la hermana de mis silencios


Nada es tan terrible como los pájaros,
nada es más frágil que la cuerda en mi garganta.

Hace tanto que no hablamos,
hace tantos infiernos que estoy lejos
parece que el viento se ha robado las palabras
y no hay nada más que ecos,
apenas un silbo en los pasos
casi perdidos.

Nada es más frágil que la cuerda en mi garganta,
Nada es tan terrible como el ángel del silencio

Hace tanto llanto que no espero
nada más que el vuelo de los pájaros,
el sonido leve de los vidrios en mis sienes...
un disparo a veces entre ceja y ceja.

Nada es tan terrible como el ángel en la cuerda
nada es más triste que todos los pájaros muertos...

Hace tantas hojas que no pasa este invierno
y muero en la puerta apenas
sin siquiera mirar la tarde
que pasa sigilosa
para no romper estos sueños.

Nada es más salobre que esta tarde
nada se parece a la ternura terrible que nos une...

Hace tanto, hermana, que te busco
y nada me consuela
si no hablo contigo en el silencio.



FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

PASEANDO EN BICICLETA

PASEANDO EN BICICLETA

Un hombre roto me mira,
mientras una sombra se queda...

Un borracho me escucha
tiene los ojos verdes
pero no sabe de esperanzas...

Un gusano pasa corriendo
mientras una hoja seca
levanta el reclamo del viento.

Una Barbie descompuesta
al borde del camino
se duerme mientras pasa el invierno.

Una rama golpea esta ventana
para anunciar un algo
llamado ausencia.

Una voz milenaria en mi carne
nombra mis ocho letras
y una nube viene a decirme
que el olvido no llega.

Una estrella fugaz
se lleva al hombre roto
lo golpea de pies y manos
para cantar un verbo
que se diga con los pasos,
que se quede en la memoria
de esta ropa colgada en el tiempo...

Tal vez algún día
las arañas y las mariposas
conversen de mi alma...

La una me lleve alto,
da lo mismo si al infierno.
Y la otra circule en un vagón cerrado
como baúl de algún recuerdo...

Todos los borrachos me miran
las arañas me saludan
un hombre roto me oye
y un candado de estaciones
aguarda mi esqueleto
de retorcidos huesos.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

Amarrada a la tierra...

Amarrada a la tierra...

QUÉ ME RESPONDES? ** (Poesía erótica)


Puedo cantar el trébol
el de cuatro hojas, lo sé, lo siento...

Arráncame la voz en un grito
cuando se avecina la nube del deseo.

Puedo inventar un laberinto
y esconderme en el silencio..

Mírame a la cara cuando me amas
directo a los ojos cuando
penetras en mi cuerpo.

Puedo silbar las voces
esconderme en la roca
y mirar como se cae el cielo...

Arráncame la voz en el delirio
cuando mi piel se anuda en tus manos y tu pelo.

Puedo levantar las manos
dibujar esta mañana en la carretera ,lo sabemos.

Posa tu mirada en mis labios
que tiemblan de deseo
cuando te aproximas a mis pechos.

Puedo mojar mis pies
con el agua eterna del bautismo...

Arráncame la voz en un gemido
cuando me tienes y te poseo.

Puedo nombrar el ruido de los pájaros
Cuando tiemblo en tu tiempo…

Óyeme sin distancias en ese instante supremo
cuando somos carne y silencio.

Puedo nombrar amapolas, amor, las quiero.

Arráncame, estas caderas
que se doblan ante la ternura de tu cuerpo.

Bébeme las ansias que anidan
en las horas cuando no estás
y también cuando te tengo.

Mírame, amor, a los ojos, cuando me entrego...



FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

RESILIENCIA

Morirás en esta precisa tarde
cuando la cuerda canta
y el cielo arroja lágrimas de plata.

Cómo llueve allá en el patio...

Morirás en este instante
cuando mi mano se cierra y atrapa el cielo.

La lluvia se agolpa en las ventanas...

Te dejaré partir en esta hora
cuando los ecos arremeten
desde un tronco calcinado de recuerdos.

La lluvia me habla de estaciones y trenes a lo lejos...

Dejaré un adiós en este día,
cuando las sandalias de mil caminos
se quedan en el borde del silencio.

Llueve en mi habitación y lágrimas
golpean el asfalto...

Morirás en esta tarde, te lo juro,
nunca los pájaros escaparon de mi lado...

Llueve tanto por las calles
llueve tanto flores negras...

Morirás en esta hora desierta
en la hora exacta cuando un tren se aleja...

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

La tumba del poeta Jorge Teillier. La Ligua, verano del 2007

La tumba del poeta Jorge  Teillier. La Ligua, verano del 2007

REQUIEM A CIELO RASO CON EL VERBO QUE INTERROGABA

Carolina, me dijeron que ya eres un ángel...



Ramera, desde sus ojos ciegos
te vi pasar en silencio...

En tus dedos se hizo el frío
y se alzó temprana la marcha...

SONIDO
De quién dicen las campanas que son las palabras?

Todas las voces reclaman
y se oye a las hojas murmurar con las piedras y las alas...

ECOS
Desde dónde escala la voz su marcha?

Ramera, desde la orilla se dobla
y suena el río,la voz de una madre te reclama...

OLVIDO
Por qué dicen que canta la memoria esta fragilidad de la hora tercia?

Cerraste su mirada sin siquiera
a este lado de la lluvia, saberlo...

SUEÑOS
Cuándo comenzaron los pájaros a dormirse bajo mi ventana?

Responde, deja volar las campanas
suéltala, maldita....

INTERROGACIONES
Cómo era el viaje del agua?

No era el tiempo, Cronos no te lo dijo, regrésala...

ALAS
Qué silbo anunciaba el vuelo de las mariposas de alas blancas?

Tráela, deja que venga el viento...

DISTANCIAS
Cuál es la razón de la loca geografía que se nombra distancias?

No es fácil la partida, nadie duerme
nadie descansa...

INSOMNIO
Por qué camino en paralelo cuando se alejaron los sueños?

Nadie dijo nada, sólo era la brisa
cuando todo el cielo se nublaba...

ÁRBOLES
Qué mensajes trajo el viento de la tarde allá bajo los almendros?

Ramera, déjala, es temprano
aún la vida ni siquiera comenzaba...

RESPUESTAS
Qué color pintaba el viaje de la negra sombra?

Maldita, ya vendrá el sonido, las alas tal vez,
sin nombrar apenas casi la distancia...




FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada



UNA MIRADA

Qué buscas en mi ventana?

Por qué te asomas a hurtadillas

creyendo que en la noche no se oyeron tus pasos?

Afuera llueve y te imagino triste

casi borracho...

Los angéles tienen miedo

se refugian bajo el alero de mi patio

Traen las alas mojadas

el rostro casi deshecho...

Yo los miro y sólo se oye un murmullo de pasos...

 

CONDENADOS (Caligrama)



.......... L A..........
.......... S O..........
.......... L E..........
..........DAD..........
JESÚS....y... JUDAS....
.......... L A..........
..........TRIS..........
.......... T E..........
.......... Z A..........
........... E...........
.......... TER..........
.......... N A..........
.......... P A..........
.......... R A..........
........AMBOS.........
FA................. NA...
... TA........ GA........
......... MOR............
Patricia Lara Arriagada

NO PUEDO IR POR LA VIDA SIN ESTE TEXTO PRENDIDO EN EL ALMA Y LA PIEL

Eduardo Llanos (1956)


ACLARACIÓN PRELIMINAR


Si ser poeta significa poner cara de ensueño,
perpetrar recitales a vista y paciencia del público indefenso,
inflingirle poemas al crepúsculo y a los ojos de una amiga
de quien deseamos no precisamente sus ojos;
si ser poeta significa allegarse a mecenas de conducta sexual dudosa,
tomar té con galletas junto a señoras relativamente deseables todavía
y pontificar ante ellas sobre el amor y la paz
sin sentir ni el amor ni la paz en la caverna del pecho;
si ser poeta significa arrogarse una misión superior,
mendigar elogios a críticos que en el fondo se aborrece,
coludirse con los jurados en cada concurso,
suplicar la inclusión revistas y antologías del momento,
entonces, entonces, no quiero ser poeta.

Pero si ser poeta significa sudar y defecar como todos los mortales,
contradecirse y remorderse, debatirse entre el cielo y la tierra,
escuchar no tanto a los demás poetas como a los transeúntes anónimos,
no tanto a los lingüistas cuanto a los analfabetos de precioso corazón;
si ser poeta significa enterarse de que un Juan violó a su madre y a su propio hijo
y que luego lloró terriblemente sobre el Evangelio de San Juan, su remoto tocayo,
entonces, bueno, podría ser poeta
y agregar algún suspiro a esta neblina.

("Contradiccionario")

MENSAJES SUBLIMINALES

1
Por favor, anciano, no se confunda
la guerra no es con usted
las canas se respetan, más aún
cuando se sienta en el banco triste
ése de las tardes cuando la soledad no era su amante...

En medio de las plazas, de los bosques,
de la noche, de las horas yo recojo el sarmiento
si viera usted como arde...

2
Si hoy estuviera en Santiago de Chile, de pie
en medio de la plaza de armas con un poema en las manos,
le gritaría a los hombres extraviados,
a las mujeres insatisfechas,
a las palomas mendigas y a las estatuasde bronce
que juro, descenderían de sus estúpidos caballos
para cabalgar en los versos sensuales,
eróticos, carnales y violentos
de la letra que lleva el alma,
sin enfrascarme en disputas callejeras
en mirarte la ropa o desnudarte.

3
Si hoy estuviera en la plaza de armas en medio
de las fuentes y las estatuas vivientes
Quisiera caminar a su lado, con las manos abiertas...
Las mías, si me lo permite
Porque soy egoísta y me nombro a cada instante...

4
Si usted quiere decirme algo
module bien, es un trámite necesario
para poder escuchar lo que siente.
No vaya a ser que su corazón se detenga
y no alcance yo a entregarle
su pasaje directo al infierno.

5
Porque yo lo amaba y usted era dios en ese instante.
Nada más y nada menos que su sangre
mezclada con la mía camina con piernas de hijos...

Si hoy usted y yo nos encontramos en la plaza de las armas
salúdeme cortésmente , como de costumbre
que yo hace tiempo lo miro y salgo por las calles
y vivo en paralelo, como siempre en las vidrieras
y cada veintiocho días
me olvido de ser madre y avanzo con un sueño,
tal vez el de reir como antes por las plazas
cuando jugábamos al amor hace siglos
a toda hora, lo recuerda?

6
Si hoy estuviera en Santiago de Chile,
de pie en medio de la plaza de armas
gritaría mis versos, mis palabras...

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada


Los angélicos poetas...

Los poetas avanzan como los pájaros
cantan a las horas más absurdas
y lloran cuando nadie los está mirando.

Parece que en las manos tuvieran ojos
y la noche una lámpara eterna
que ilumina sus sábanas no siempre tan blancas.

Los poetas se enamoran de las cosas, de todo...
como una dama pintada de amarillo en la puerta de un burdel
o de una imagen sentada en un banco de la plaza.

A veces las musas se sientan en las puertas de una iglesia
y blasfeman contra el mundo,
mientras el poeta las mira
como si fueran estatuas de altares manchados de tiempo...

Son raros los poetas, manejan a oscuras
y aman como si el mundo se estuviera acabando.

Se beben el vino en un vaso de cristal francés
o bien en un jarro de porcelana
a la orilla del camino.

A propósito... ellos son caminantes,
llevan los zapatos mal puestos
mientras tengan la voz eso no es importante,
qué decir de la camisa
o el vestido en el caso de la poetisa...

Ellas son raras, hablan de los muertos, de las cruces
y recogen celofanes y hojas color violeta
que entregan a los molinos de viento
que alguna vez se les cruzaron en la hora de la siesta,
porque ellas no duermen
no hornean el pan, no entienden...

A ellas no les gusta que le digan
que sus versos son bonitos,
no las ofenda usted,
que ellas cantan porque les nace
porque les gusta viajar en silencio.

Ellas son angelicales a ratos,
en la madrugada casi siempre,
cuando los verdaderos ángeles
descansan a los pies de los niños.

Los poetas viven en un mundo de aguaceros
cuando nadie los mira,
cuando nadie sabe que piensan y caminan
como cualquier hijo de pueblo.

Los poetas son raros, insisto
créanme, es cierto,
al menos eso es lo que he visto...

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

PROSA Y PROSA POÉTICA


Párrafos, ideas que se plasman en líneas continuas, haciendo uso solamente de los signos de puntuación...eso parece, pero hay mucho tras el fondo de cada uno de los escritos.

La prosa como tal ha de ser clara, directa, con un lenguaje que permita al lector informarse acerca del tema que le interesa y por el cual está allí, enfrente, devorando las palabras. También en cierto modo quien da lectura al texto, ha de sentirse interpelado, inquieto ante el tema que su interlocutor le propone.

En cuanto a la estructura, en relación al empleo de la lengua escrita, el escritor procurará enmarcarse dentro de los cánones establecidos, sin pretensiones de crear un lenguaje nuevo o desechar las reglas establecidas para que fluya la comunicación, pues de lo contrario su intento será en vano. El texto necesariamente debe ser universal, lo que equivale a decir, que todo lector debe acceder a la comprensión del tema, sin elementos que le distraigan de lo fundamental del tema en cuestión.

La prosa debe tener una ortografía correcta, en sus tres ámbitos, el uso de las letras ha de ser el correcto, pues de lo contrario quien lee, se distraerá de la idea central y el escrito como tal perderá altura e interés, pues quien la escribe no es de fiar. No lo olvide al momento de emprender el camino de la escritura.

La ortografía acentual al igual que la anterior debe permitir leer con fluidez, pues los acentos de más o de menos, no dejan de ser importantes para quien lee. No debe el autor permitirse un error en tal sentido.

En relación a la ortografía puntual, ésta es de suma importancia, pues una coma, un punto o un signo mal empleado pueden sencillamente provocar una debacle y contribuir a la huida eterna del lector. Quien precisa la información que cree encontrará en el escrito al cual le ha dedicado su atención.

La prosa en definitiva ha de ser cuidada, revisada y clara, nítida en sus ideas y una invitación al lector.

Prosa poética, el adjetivo ya nos indica que no se trata de cualquier escrito, de un tema que sólo pretende informar. Junto con los temas tratados en el punto anterior, referente a la prosa propiamente tal; el autor pretende tratar un tema con un lenguaje que difiere en lo absoluto con lo netamente informativo. Lo poético se relaciona con la belleza, no con aquélla que hable de duendes y hadas, de paisajes que se transforman al toque de una varita mágica. Claro que esto también puede ocurrir, no lo ignore el lector; pero ha de buscarse en este tipo de prosa la creatividad respecto del tema que se habla y del lenguaje diferente que en él se emplea.

La prosa poética maneja códigos que acercan a la dupla autor y lector a una interioridad, a un tocarse las manos a pesar de las distancias físicas que haya entre ambos, pero que las letras les llevarán a entablar un silencioso diálogo y en la circunstancia de una lectura responsable, ambos, autor y lector serán una sola alma sumergida en un mundo maravilloso que les permitirá un viaje hacia la magia que encierran las palabras.

La prosa poética no es otra cosa que poesía, un escrito que maravilla, enmudece al lector, tal como estuviera su autor al momento de escribirlo, suspendido en la magia que le permite decir a través del lenguaje escrito, de la palabra, que en definitiva, querido lector, jamás pasará de moda.

Así las cosas, ambos textos, han de manejarse con delicadeza, cuidado y responsabilidad para enfrentarse en un primer paso, hacia el texto que le permita expresar claras ideas en la exposición, en el caso de la prosa propiamente tal; así como en la prosa poética el autor ha de acercarse a la belleza y a los sentimientos que le embargan, para transmitirlos en forma artística sin caer en lo rebuscado, en lo manido que no hacen sino distraer, abandonar la lectura y eso sería la ruptura absoluta anunciando una distancia insalvable entre autor y lector.

Claridad y belleza, sencillez y magia han de ir de la mano para quien pretenda cultivar uno u otro género, sin desconocer que lo poético es una llama que le corresponde a quienes se han despojado de los arquetipos y buscan elevarse y elevar a quien se adentre en las líneas que han recogido la interioridad del autor.

Belleza, magia, nitidez y honestidad han de llevar los escritos de uno u otro, sin desconocer las reglas que permiten una buena comunicación en el idioma que pretende manejar el autor.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada